Sexta com cheiro de morte


Você me ofende como se não soubesse que palavras funcionam como balas, alojadas em nosso sistema, através de cicatrizes, muito tempo depois do tiro. Me corta com faca cega como se não soubesse que eu vou sangrar pra sempre depois disso. 

E eu continuo te amando, meu bem, como se não soubesse que você deixou de sentir o mesmo.

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